Septiembre se murió de convulsiones,
Que tomaron la calle los huelguistas:
Con gran bigote, los de Comisiones,
Y a duras barbas los ugetistas.
Con gritos y banderas lo cercaron;
Las huestes del Gobierno se escondieron;
Los amos del cotarro se enfadaron
Y todos, a la par, lo aborrecieron.
Septiembre no aguantó tanta discordia
Y estuvo enloquecido en la agonía;
Alguno suplicó misericordia
Más nadie respetó su lozanía.
Hay meses que no están para nada;
Se nota en su falta de entusiasmo;
Sobre todo si dan por acabada
La sal de la ironía y el sarcasmo.
Ponle a septiembre bigotes de cuatrero,
Las barbas de cabrón, el griterío,
Y veremos un retrato muy certero
De un mes osado, feroz y frío.
Todo, sin embargo, es ficción y ganga,
Bisutería de un tiempo malo,
Carta marcada que de la manga
Saca, al final, quien maneja el palo.
Septiembre se murió y en el osario
Sus huesos tienen restos de ceniza.
España es un país tan arbitrario
Que, hasta la muerte, se ridiculiza.
Felipeángel ©
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