domingo, noviembre 29, 2009

ROMANCE: "POCAS LUCES"

Foto: Felipeángel (c)


POCAS LUCES

No nos vendan Navidades
ni alumbrado callejero,
que aun no tiene contracciones
la mujer del carpintero.
Ya no hay en Belén pastores,
que ganan poco dinero,
y en Madrid se manifiestan
con pitos los ganaderos,
los campesinos airados,
los taxistas peseteros,
los parados de la crisis,
los que, en la crisis, perdieron,
los que en tiempo de bonanza
el mundo se lo comieron.
No nos vendan Navidades
como trocitos de cielo;
no nos alumbren la vida
con bombillas para ciegos,
que no hay luces en las casas,
que están las fiestas aun lejos,
que en el aire no se siente
el olor a intenso incienso.
No nos vendan villancicos
ni promesas de coplero,
ni cenas de Nochebuena,
ni mentiras de Año Nuevo,
que las calles aun se visten
con ropas de pordiosero,
y no hay colores que aneguen
la soledad del guerrero.
No nos timen, no sonrían,
no cuenten el cuento entero,
que el cuento suena a contado
y no a cuento verdadero.
No metan prisa a la vida
que hay que darle tiempo al tiempo,
ni disfracen a noviembre
con falsas nieves de enero.
Dejen que todo transcurra
sin aires festivaleros;
no cubran, de acera a acera,
de moda los amplios cielos;
ni malgasten por capricho
el municipal dinero,
que están las calles gritando:
"!Tapen ya los agujeros!".
Desde la Sierra se oyen
las voces de los arrieros,
y en la Meseta resuenan
bocinas de camioneros,
repitiendo día y noche,
con acento lastimero:
"No nos vendan Navidades,
ni alumbrado callejero,
que aun no tiene contracciones
la mujer del carpintero.

29-30/11(09

Felipeángel (c)

MÚSICA DOMINICAL


PIXIE LOTT: "Mama do"


THE CORRS: "Breathless"


THE CRAMBERRIES: "Dream"

sábado, noviembre 28, 2009

PINTADAS Y GRAFFITIS ( III )

Foto: Felipeángel (c)

Foto: Felipeángel (c)

Foto: Felipeángel (c)

Foto: Felipeángel (c)

Foto: Felipeángel (c)

Foto: Felipeángel (c)

Foto: Felipeángel (c)

Foto: Felipeángel (c)

LA MUERTE DE LARRA

Foto: Felipeángel (c)

Mariano José de Larra se quitó la vida el 13 de febrero de 1837, en su domicilio, situado en el segundo piso de la madrileña calle de Santa Clara, número 3. Lo hizo disparándose un tiro en la sien con una pequeña pistola, de las que llaman cachorrillo, después de haber mantenido una enervada discusión con su amante, Dolores Armijo.
Carmen de Burgos, que escribió una de las mejores biografías de "Fígaro" -Madrid, Imprenta de Alrededor del Mundo, 1919- contó los pormenores de aquel fatídico día en el capítulo XVIII titulado "El suicidio". Dice en sus párrafos finales:

"...Es imposible vivir en el vacío. El alma se va... el alma corre, el alma vuela... la sigue... la acompaña... la anhela: Es el alma deseosa de escaparse la que lo guía... !Desdichadamente las pistolas están allí, en la caja amarilla! Son el remedio... no puede sufrir aquel dolor bárbaro de su corazón... Se aplica la pistola a la sien, sin fijarse en nada, loco, apresurado, pensando quizás que Dolores va a volver a oir la detonación y que va a revivir en brazos de ella...!Dispara!
Dolores no ha salido aún de la casa. El ruido del disparo y la caída del cuerpo y de los cristales del balcón producen un ruido que oyen todos. Los otros no sospechan nada. Dolores, sí. Tiene la visión de lo que ha sucedido. Pero en vez de dolor y amor siente pánico de verse descubierta; con voz temblante y emocionada dice al criado:

-Vuélvase usted... vuélvase, Pedro. Pueden necesitarlo.

No se atreve a decir más y aprieta el paso, se aleja, huye... Nadie la acusará de asesinato pero ella sabe que su mano, que aún guarda la presión de la mano de Fígaro, ha disparado un arma. Sabe que es ella quien lo ha matado. Los pasos breves y rápidos de las dos mujeres se pierden resonando a lo lejos sobre las desiguales losas de la calle de Santa Clara. A sus ecos responden las campanas de Santiago doblando lastimeras por las ánimas... Fígaro no es más que un cadáver que yace sangriento y abandonado... no ha recogido nadie su último suspiro, ni su última mirada... sobre la mesa habían quedado unas cuartillas y la carta que le devolvió Dolores.

(...)
La detonación apenas ha sonado. la criada escuchó el ruido de la caída del cuerpo derribando el juego de té y de los vidrios del balcón que quebró la bala, pero no comprendió y puso su comentario vulgar al volver Pedro:

-Mal humor ha dejado al amo esa visita.

Era la hora en que la niña debía entrar, como todas las noches, a darle un beso a su padre antes de acostarse. Tierna costumbre que es un mentís a los que han dicho que Larra no hacía caso de sus hijos o han escrito que la niña estaba ahí por casualidad. No queriendo los criados exponerse al mal humor de Fígaro la dejaron ir sola. Adelita, la linda niña de rizos rubios, no tenía idea de la muerte; pero el espectáculo de su padre caído en el suelo, casi bajo la mesa, con un revólver al lado y los muebles derribados, la sobrecogió. Sintió lo que no comprendía y huyó aterrorizada llamando a los criados:

-Papá está debajo de la mesa.

Entonces acudieron.
Un quinqué iluminaba el fúnebre cuadro. Al caer había derribado el velador, periódicos, libros y papeles se habían exparcido por el suelo; un cristal del balcón se había roto y un helor glacial penetraba en la estancia: Fígaro yacía pálido, con los ojos cerrados; con una expresión de dolor y de amargura, que denotaba bien las últimas impresiones de su vida.
Su cabello de ébano caía sobre su noble frente y hacía resaltar más la palidez. Apenas se notaba el orificio de entrada de la bala, apenas la sangre había salpicado la pechera de su levita y su camisa. Se podría decir, en verdad, que descansaba."

Era lunes de Carnaval y su reloj marcaba las seis de la tarde.

viernes, noviembre 27, 2009

MITOS ERÓTICOS ( II )

Laura Antonelli

Laura Antonelli

Kathleen Turner

Kathleen Turner

Ornella Muti

Ornella Muti

Jane Birkin

Jane Birkin

Kelly Lebrock

Kelly Lebrock

VANIA ZOURAVLIOV


"Lilin"

"Autunm Rot"

"Der Rosenkavalier"

"Armour"

"Aaliyah/ The Fader"


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jueves, noviembre 26, 2009

POEMA: "LA CIUDAD"

Foto: Felipeángel (c)

Esta ciudad tiene ojos de tigre hambriento
y oscuros velatorios fulgiendo en las pupilas.
Me recuerdan sus calles osarios de tristeza,
coronas que en la noche son muros plateados.

Yo recorro su piel y me ahogo en su garganta
o me exalto ante fuentes que acarician la piedra
con su lentitud acuosa, con su transparente grito
divagando en la nada mortal de las alturas.

Esta ciudad me rompe de pronto las cadenas,
interrumpe el bostezo débil de la sangre
con un hielo aterrador pudriéndose en las esquinas,
y me duele ese trasiego de luces sin descanso
sobre un cañón en vela de la muerte al acecho,
pálpito que alimenta espirales de odio,
perfumes inhumanos que doblan los sentidos.

Esta ciudad dormita acunando suburbios
y viejas calaveras de estatuas innombrables.
En la noche fatal, cuando brillan las hormigas
como uñas de plomo hiriendo las entrañas,
columnas de cemento batallan con el cielo,
aprisionan el pecho herido de los niños.

Esta ciudad no tiene, jamás tendrá un reló
que marque el destino sin tiempo de los hombres,
su servidumbre lenta de animal sin memoria
pegado a los caminos que devoran pisadas
o se hielan de frío como rosas de otoño.

Felipeángel (c)

MAYALDE ( II )


"Ronda del reloj"


"Mustafá"


"Habanera valseada"

MUCHO CUENTO: "MAL GOBIERNO"


Confucio cruzaba el monte T´ai cuando escuchó que una mujer sollozaba y se lamentaba al lado de una tumba. Resolvió entonces enviar a uno de sus discípulos para averiguar lo ocurrido. El discípulo le dijo a la mujer:
-Algo muy doloroso habrá ocurrido para que llore usted de esta manera.
-Por supuesto -respondió la mujer-. Mi suegro fue asesinado por un tigre; al poco tiempo, mi marido fue asesinado por un tigre, y ahora mi hijo ha muerto del mismo modo.
-¿Por qué no se marcha usted a otro lugar -intervino Confucio.
-Me quedo -respondió la mujer- porque aquí el gobierno no es severo.
-!Cuánta verdad! -exclamó el maestro dirigiéndose a sus discípulos-. Un mal gobierno es peor que un tigre.

TAN KUNG

miércoles, noviembre 25, 2009

GOT MILK?

Una de las campañas más prestigiosas y con más éxito en los Estados Unidos es la que fomenta el consumo de leche de sus ciudadanos bajo el lema GOT MILK?.
Fue creada en 1993 por la agencia Goodby Silverstein & Partners para el California Milk Processor Board y, desde entonces, son muchos los famosos del cine, el deporte y la televisión, entre otros, que han formado parte de este distinguido club del bigote blanco.
Lo principal de todo es que esta saludable iniciativa consiguió lo que pretendía: que el consumo de leche se incrementara en todo el país.










CITA A CIEGAS

"No hay cosa más abyecta que un político: un político es un hombre que se mueve mecánicamente, que pronuncia inconscientemente discursos, que hace promesas sin saber que las hace, que estrecha manos a personas a quienes no conoce, que sonríe, sonríe siempre con una estúpida sonrisa automática..."

AZORÍN : "La voluntad" (1902)

lunes, noviembre 23, 2009

DORMIDOS O DURMIENDO

La anécdota que Camilo José Cela dio lugar en el Senado está recogida en numerosos escritos de la crónica parlamentaria, pero me quedo con la versión de su hijo, Camilo José Cela Conde, publicada en su libro "Cela, mi padre". Dice así:

"Pero estábamos en el momento en que el Presidente del Senado había sorprendido a CJC echando una cabezada. (...) Decía antes que mi padre no se dio por aludido a la primera de cambio. Al dirigirse Fontán de nuevo a él, mi padre se despertó de pronto y entonces el Presidente se vio en la obligación de reñirle:
-El senador Cela estaba dormido...
CJC contestó de inmediato; a su rapidez de reflejos proverbial no le afecta demasiado el sueño.
-No, señor Presidente, no estaba dormido. Estaba durmiendo.
-Pero eso es lo mismo.
-No, señor Presidente. No es lo mismo estar jodido que estar jodiendo."

(CAMILO JOSÉ CELA CONDE : "Cela, mi padre" -Ediciones Temas de hoy S. A.- Madrid -1989)

Camilo José Cela estuvo rápido y ocurrente, pero no hizo otra cosa que modificar un poco lo que le ocurrió a Don Francisco Silvela, cuando era Jefe del Gobierno en tiempos de la Restauración.
Luis Carandell, gran conocedor de la historia parlamentaria española, lo ha contado en varias ocasiones. Recojo sus palabras publicadas en la web de la Asociación Cultural Conde de Aranda:

"En la Restauración hubo grandes personajes que verdaderamente enriquecieron al parlamentarismo español. Uno de ellos fue D. Francisco Silvela. Cuando D. Francisco era Jefe del Gobierno, en cierta ocasión, ocupando el primer escaño del banco azul, cerró los ojos, un ujier se acercó y tocándole la espalda le dijo: “Su Señoría está dormido”, se volvió D. Francisco y le respondió: “No estoy dormido, estoy durmiendo, que no es lo mismo estar bebido, que estar bebiendo”.


RON MUECK : "Spooning couple" (2005)

LUCIEN FREUD : "Ib y su marido" (1992)


JOSEP DE TOGORES : "Niños durmiendo" (1927)

ALBERT ANKER : " Sleeping children on Porcelaine Stove" (1895)

TAMARA DE LEMPICKA : "Sleeping woman" (1935)

PABLO PICASSO: "Cabeza de una mujer durmiendo" ( 1907)


FREDERIC LORD LEIGHTON : "Woman sleeping in an orange gown flaming june" (1895)

PATRICIA WATWOOD: "Sleeping woman"

JOHN HENRY FUSELI: "La pesadilla" (1781)

FRIDAY: "Sleep paralysis"

LA CIUDAD: EL JARDÍN "EL CAPRICHO" EN OTOÑO

Foto: Felipeángel (c)

Foto: Felipeángel (c)

Foto: Felipeángel (c)

Foto: Felipeángel (c)

Foto: Felipeángel (c)

Foto: Felipeángel (c)

Foto: Felipeángel (c)