viernes, agosto 31, 2012

AGOSTO AGOSTADO


Agosto agostado, maldito y malvado,
se acaban tus días, expira tu tiempo
dejando el  terruño jodido y quemado,
los cuerpos exhaustos, el campo sediento.

¡Qué lejos que quedan tus días de gloria,
tus triunfos radiantes, tu fe singular!
El noble olimpismo pasó ya a la historia
y el héroe, agotado, se fue a descansar.

Llenaste de fuego las altas montañas;
entraste en las casas como un huracán;
hubo mil bomberos  apagando España
y mil voluntarios repartiendo pan.

Intensos calores nos volvieron locos;
nadie recordaba semejante infierno;
cualquier airecillo nos sabía a poco;
hubo noches largas y días eternos.

Hoy sentí el frío del último aliento
en la madrugada del último día;
¡Por fin te llegó el fatal momento!:
el pálido cuento de tu travesía.

Con la luna llena y el cielo estrellado,
llevarán las brujas tu cuerpo sin vida;
no verás a nadie llorando a tu lado
ni a nadie gemir con pena fingida.

¡Adiós, mes de agosto, galán de las playas,
pirómano loco con locas ideas.
¡Qué gusto que da por fin que te vayas
como el negro humo de las chimeneas!

Felipeángel (c)


miércoles, agosto 29, 2012

PESPUNTES: "FRANCISCO DEL POZO Y RAÚL UMBRAL"

Ayer se cumplió un lustro de la muerte de Francisco Pérez Martínez, Paco Umbral para los letraheridos, el último gran columnista del diario El Mundo. Allí, en su contraportada, llegó a publicar 5717 artículos durante dieciocho años; por culpa de uno de ellos comencé a escribir en el "Diario de Alcalá". En él a Umbral le dolía Chiapas y a mí me dolía el dolor de Umbral como una úlcera de estómago sangrante y revolucionaria. Lo escribí en media hora, acodado en la barra del bar, para huir de la palabrería de un borracho torpe y cansino. Lo envié al periódico y me lo publicaron, sin una sola errata, con un buen tipo de letra y en una buena página.
El Mundo, tras su muerte, puso cien artículos encima de su terrazgo literario, para terminar cediéndoselo a Raúl del Pozo, pero, claro, no era lo mismo. De aquel territorio de papel,  de aquel mausoleo, de aquella tumba, de ese  ataúd umbraliano parecía emanar como una sustancia que envolvía el artículo de Raúl y lo frustraba, lo hería, lo vampirizaba; a mí siempre me pareció la idea de El Mundo como una profanación; era como construir una casa encima de un cementerio sagrado, de un santuario de papel; algo que podría terminar  produciendo inimaginables consecuencias. 
Si pronunciamos el nombre del columnista con acento castellano decimos Raúl del Pozo y es de ahí, del pozo de su genio y de su ingenio  de donde saca su vena literaria, pero si lo hacemos con acento argentino,  si decimos Raúl del Poso, como un rioplatense sin plata, entonces la apreciación es otra y nos parece que su prosa sabe a café de recuelo, a achiroria de postguerra, a media de nylon y a calcetín sudado. Hurgando en ese pozo encima de una tumba, alguna vez ha debido de tocar una palabra umbraliana, un recuerdo, una frase íntima; alguna vez habrá oído una voz de ultratumba o de ultrapozo que le habrá puesto los pelos como escarpias mientras buscaba una negrita con que destacar una idea o un nombre o un deseo.
Hoy Raúl del Pozo sigue desaparecido en combate; tuvo un arrechucho hace unos meses, del que nos dio cuenta él mismo en un artículo y David Gistau en otros, pero no sabemos si reaparecerá en el mes de septiembre ocupando nuevamente la lápida periodística de Francisco Umbral o en otro rincón con menos carga emocional y psicológica.  David, por si acaso, se ha ido de allí cagando leches; uno cree que  en busca de placeres vacacionales, que aun hay mucha crisis que contar en lo que queda de año, pero puede que no. ¡Quién sabe!
Al diario El Mundo hay que reprocharle, en este caso, su cicatería informativa, su silencio respecto al estado de salud de su colaborador, que contrasta con el mimo con el que trataron a   Francisco Umbral. cuando enfermó. Fueron pequeñas notas explicando la ausencia de su columna diaria pero fueron suficientes para un lector asiduo, acostumbrado a leer el periódico por la contraportada. Esperemos que estos sanos calores veraniegos le hayan devuelto a Raúl del Pozo -o del Poso-  las ganas de jugar al golf y nos traiga nuevamente el ruido de la calle.

Felipeángel (c)

martes, agosto 28, 2012

CIRIAK: "HAND FINGERS"

NOTICIARIO (I)


LA CORRESPONDENCIA DE ESPAÑA.- 23 de enero de 1908.

CITA A CIEGAS

"Un hombre de Estado es el que se pasa la mitad de su vida haciendo leyes, y la otra mitad ayudando a sus amigos a no cumplirlas."

NOEL CLARASÓ

lunes, agosto 27, 2012

COBRANDO LA FATALIDAD


 Un compañero asturiano, con un pie en la jubilación, me contaba ayer la historia de una familia humilde de su aldea, campesinos pobres que a fuerza de trabajo lograban sacar de sus tierras lo necesario para malvivir; así un año tras otro, pudieron pagar lo justo para que les quedara  en el futuro un pequeño subsidio agrario. Hace unos días se encontró a uno de ellos por las calles de Oviedo, se saludaron y, al preguntarle  que qué tal le iba, le dijo, ya ves, aquí, cobrando la fatalidad.
Hoy miles de españoles en paro cobran la fatalidad, esos cuatrocientos euros que les ayudan a afrontar sus penalidades diarias sin caer definitivamente en el umbral de la pobreza; si tienes alguna ayuda familiar, dice la ministra, si tus padres o tus abuelos, que te acogieron otra vez en su casa porque la crisis te dejó en la calle, sin dinero para pagar el alquiler o, sencillamente, desahuciado por el banco al  no poder hacer  frente a la hipoteca,  si tus padres o tus abuelos, digo, no cobran un sueldo de mierda o una pensión mínima, no te podrás acoger a la ayuda, porque hay fatalidades llevaderas de 8.000 euros al mes, y fatalidades fatales, que son las que se hace  cargo el Estado para que nadie  comience a mirarnos como un país tercermundista.
Cobrando la fatalidad o sin cobrarla la vida seguirá su curso y la gente se irá amoldando a las circunstancias. Como somos el meadero de Europa, no nos van a enviar dinero para rescatarnos sino millones de turistas para que disfruten, por cuatro perras,  de nuestras playas, de nuestros aeropuertos vacíos y de nuestras urbanizaciones sin terminar; ya comienzan a salir las primeras estadísticas de viajeros, todas optimistas, y el auge de la industria hoteleras es un hecho en casi todas las costas españolas.
Cobrando la fatalidad se asustan de que haya quien asalte los hipermercados, de que no se puedan pagar los libros escolares, de que los niños lleven el tupper al colegio, de que los emigrantes irregulares reclamen una sanidad pública gratuita, o de que los funcionarios comiencen, por fin, a funcionar, aunque sea protestando en la calle reiterada y sonoramente.
No sé si algún día todos los trabajadores de este país terminaremos cobrando la fatalidad, como sueldo o como subsidio de paro,  pero si eso ocurre, si ese mal día llega, si todos nos vemos abocados a pasar por el tubo de la precariedad laboral, el desempleo o la pobreza, será un mal día para todos, para los vencidos por esta crisis y para los que se aprovecharon de ella; para los derrotados y para los vencedores; para los de arriba y para los de abajo; para los que creyeron en una España moderna, y para los que quieren volver a los abusos y a la falta de derechos laborales de la primera revolución industrial.

Felipeángel (c)

JUAN LASCANO: "LA SIESTA"

Web

PABLO DE JÉRICA Y CORTA: "LOS CANGREJOS"


En yo no sé qué parte
formaron los cangrejos,
ha ya bastantes años,
una cámara baja o parlamento.
Reunidos que fueron,
nombrado el presidente,
y abiertas las sesiones
del modo más formal y más solemne;
notando los abusos
más dignos de reforma,
dijeron los más sabios
trozos divinos de elocuente prosa:
-Entre nosotros, siempre
lo más notable ha sido
no andar hacia adelante,
sino hacia atrás, por no sé que capricho.
Remediemos -decían-
abuso tan notable,
haciendo que los hijos
eviten el defecto de los padres.
Así lo decretaron
los diputados todos,
menos algunos rancios
montados al estilo de los godos.
Diéronles mil lecciones,
pero fueron perdidas
porque ninguno quiso
dejar una costumbre tan maldita.
¿Habrá pueblo en Europa,
tan dado a Barrabás,
que quiera a lo cangrejo
marchar siglos y siglos hacia atrás?


ENLACES

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viernes, agosto 24, 2012

CENICIENTAS, NO, GRACIAS


Con la renovación del cuadro directivo de RTVE uno esperaba nuevos aires y, sin duda, los vamos a encontrar en los informativos, pero ayer tuvieron una buena ocasión para lucirse y no lo hicieron. 
Me refiero a la retransmisión del partido de la Supercopa entre el F. C. Barcelona y el Real Madrid. Estaban en la cabina de comentaristas los habituales, Juan Carlos Rivero, Manolo Sanchís y Gerard López, pero para mí fue un placer ver junto a ellos a Marta Solano. Marta estuvo espléndida; no sólo transmite una imagen joven, atractiva y sonriente -no hay ojos en la televisión que sonrían más que los suyos- sino que sus comentarios fueron acertados, y su tono de voz me pareció grácil y dinámico. Por un momento creí que iba a dar el gran salto; que, nada más comenzar el partido, iba a retransmitirlo, mano a mano, con Juan Carlos Rivero; que iba a ser, en fin, la primera locutora que traspasara la barrera del machismo en el fútbol televisado, como venimos pidiendo insistentemente desde que publicamos esta entrada en Hormigaciones el 22 de diciembre de 2009. ¡Ya ha llovido! Peor que Xavi Díaz, que estuvo sembrao entrevistando a Zubizarreta en el palco de Autoridades, no podía hacerlo, y peor que tantos comentaristas de medio pelo como hay en los canales privados de televisión, tampoco. Pero no lo hicieron, y fue una lástima, porque sigo pensando que la mujer puede darle un toque original a estas retransmisiones que, casi siempre, se mueven entre la pesadez técnica y el tono elevado cuando los futbolistas penetran en el área con el balón.
Hay que cambiar de mentalidad y hay que hacerlo ya. Las atletas españolas que triunfaron en los últimos Juegos Olímpicos han demostrado su valía; lo demuestran las mujeres que acuden cada mañana a sus despachos y a sus trabajos, que dirigen empresas, que pelean por hacerse un hueco en todos y cada uno de los campos profesionales. No queremos cenicientas en el baile del fútbol, que nos deslumbran cuando aparecen, pero  se van cuando empiezan los primeros acordes del minué. No, queremos verlas bailar junto a los hombres; que nos transmitan su pasión cuando Xavi o Iniesta o Ronaldo se internan en el área contraria como un misil en  campo enemigo; queremos oír sus comentarios, sus risas, si procede, o sus dudas, si las hay. Ayer, Marta podría haber dado al telespectador todo esto y  mucho más. Si hubiera sido así, si esta ilusión se hubiera cumplido, nos habríamos ido a la cama con la satisfacción de haber presenciado un hecho histórico.

Felipeángel (c)

EL ABC DE LA VIDA Y DE LA MUERTE


El diario ABC, que no da puntada sin hilo, viene publicando, de un tiempo a esta parte, dos anuncios, uno de Cáritas y otro de Intervida, al lado de las esquelas mortuorias. Con ello, parece dar a entender a sus lectores que la linea que separa la miseria de la muerte es cada vez más delgada; la miseria puede estar fuera, en algún país tercermundista que es capaz de fabricar la bomba atómica pero carece de la suficiente sensibilidad para cubrir las necesidades más perentorias de muchos de sus ciudadanos, pero también la podemos encontrar dentro, en nuestras calles españolas, junto a cualquier escaparate de la milla de oro, o haciendo cola en los comedores sociales. No hay más que acercarse y verlo,
Morirse es caro pero si añadimos pompa, solemnidad y  la publicación de la esquela mortuoria  en las páginas del ABC, morirse puede resultar carísimo. Hoy en día el periódico opta por no poner los precios de sus servicios; no sabemos si lo hacen por pudor o por la crisis, pero hace un año la esquela que menos valía costaba 359 euros y la que más,  2.883, como podemos ver en el siguiente recuadro.

Vivir también es caro, sobre todo en una sociedad de consumo,  pero hacerlo como el lector tipo que suele suscribirse a este periódico lo es mucho más; así que lo que parece sugerir esta página, el mensaje subliminal que esconde,  es que no podemos olvidarnos de los que sufren, de los que pasan hambre, de los que están sin trabajo y solo reciben 400 euros al mes; que podemos ser buenos católicos, buenos padres y excelentes ciudadanos, con una economía saneada y un buen plan de pensiones con el que afrontar los venideros años de la vejez, pero que a nuestro alrededor hay personas que tienen que ir cada día a los comedores sociales, o que, fuera de nuestro país, existen niños malnutridos que no van al colegio, ni saben lo que es un  móvil ni visten a  la última con ropa de marca. Si no los ayudan , unos y otros, los de dentro y los de fuera, pueden cruzar la linea que les separa de la vida y la muerte en cualquier momento.
Hay que practicar, por tanto, la caridad cristiana, mitigando la pobreza a la puerta de una iglesia o ingresando unos euros en las cuentas corrientes de estas ONG´S; sólo así ganarán un lugar en el corazón de los hombres, una esquela futura en el ABC,  y un asiento divino  en la platea del cielo.

Felipeángel (c)

jueves, agosto 23, 2012

ILUSTRADORES: TITO (VI)

La Libertad.- 16 de mayo de 1920

MUCHO CUENTO: "EL CELEMÍN DE TRIGO"


Había en un pueblo un molinero que medía el trigo que compraba con una medida que cabía un celemín, pero que era un poco mayor de la medida justa, y con eso les robaba un poco de trigo a los vendedores en cada medida. 
 Y tenía en su casa dos graneros grandes llenos completamente de trigo. Llegó el tiempo de la Pascua y se fue a confesar. Hizo un buen examen de conciencia y vio que no tenía que acusarse más que de estar midiendo el trigo con un celemín un poquito grande. 
 Y cuando llegó en su confesión al punto en que le preguntó el señor cura: 
 _ ¿Has hurtado alguna vez? 
 Dijo el molinero. 
-Yo, nunca. Lo único que hago es que tengo un celemín un poco grande y como compro trigo, pues en cada medida me queda un poco de ventaja. 
-Pues eso es hurtar. Y como todo lo que es hurto hay que restituirlo, y no vas a saber ni cuánto ni a quién se lo has de devolver, te vas a hacer otro celemín que le falte para la medida justa tanto como le sobraba al grande, y con eso vendrás a restituir todo lo que has hurtado. 
 El molinero prometió hacerlo así, le absolvió el señor cura, y al día siguiente ya se había hecho un celemín más pequeño. 
 Conque le llevó trigo un vendedor, se lo midió con el celemín nuevo, y se lo tuvo que pagar un poco más caro, porque había subido el precio del trigo. 
 Vino otro vendedor, también se lo midió con el celemín nuevo y se lo tuvo que pagar más caro, porque había subido otro poco más. 
 Y al año siguiente, cuando se volvió a confesar, le dijo el señor cura: 
-¿Te hiciste el celemín más pequeño? 
-Sí, señor, al otro día de confesarme hice un celemín más pequeño. 
-¿Y lo has empleado todo el año? 
-Sí, señor: pero lo que pasa es que después de comprar el trigo a dos que me lo vinieron a vender, como el trigo estaba cada día más caro, pensé que me convenía vender todo el trigo, y lo he vendido todo con el celemín pequeño.

(POPULAR)

SPANISH FICTION

miércoles, agosto 22, 2012

PINTADAS Y GRAFFITIS 4

Fotografías: Felipeángel (c)

martes, agosto 21, 2012

CITA A CIEGAS

"El nacionalismo es como un pedo. Sólo le agrada al que se lo tira."

JOSEP PLÁ

JOSÉ SÁNCHEZ GONZÁLEZ: "¿VIVITOS Y COLEANDO?"


Era el mar proceloso
de la vieja política española
por sus grandes riquezas fabuloso;
pero más parecía
ser un mar de opereta y barcarola
convertido en fecunda granjería.
Era escenario y cuna
de delfines y audaces tiburones
que nacidos sin bienes de fortuna
conquistaban riquezas y blasones.
Con besugos, atunes, calamares,
salmonetes, bonitos y lenguados,
entre otros habitantes de los mares,
formaron sus partidos los taimados;
y al llegar al Poder, ya se sabía:
más de un atún subía
por ignota escalera
a ser el titular de una cartera
del nuevo Gabinete
que formara el delfín Romanonera
o el tiburón....Zoquete.
Los besugos, a fuerza de arrastrarse
(que es sistema de muchos vividores),
igualmente lograban elevarse;
de ellos salieron ¡mil gobernadores!
¿No recuerdan ninguno mis lectores?
El bonito ya estaba colocado;
solamente por eso,
porque nació bonito, iba al Congreso,
y si era ya algo viejo iba al Senado.
Con tales tripulantes,
osados e ignorantes,
la nave del Estado, torpemente,
ese mar recorría; era arrastrada,
cual cáscara de nuez, por la corriente,
inquieta, caudalosa y encrespada.
Y mientras tanto el pueblo soberano,
que formaban los meros boquerones,
pescadillas, sardinas y jureles...
(¡la moralla!, lector), gritaba en vano;
eran desatendidas sus razones,
e insaciables y crueles,
los peces grandes que en la cumbre estaban
a los peces pequeños devoraban.
La Prensa diariamente
se oponía a esa merienda inútilmente;
desatendidos eran sus clamores
porque los peces grandes repetían
que siempre se reirían
de los vistosos peces de colores.
En los últimos años
se cambió de Gobierno muchas veces;
pero no terminaron los engaños,
los derroches ni yerros:
que a unos peces siguieron otros peces
ineptos o inconscientes...
¡Eran, en realidad, los mismos perros
que ostentaban collares diferentes!
Pero aquello acabó; no se podía
tolerar siquiera
la escandalosa orgía,
y los peces espada, cierto día,
exponiendo su vida y su carrera,
realizaron la hazaña
de arrojar del Poder a los que a España,
invocando acendrado patriotismo,
consiguieron ponerla en la pendiente
que, irremisiblemente,
iba a hacerla caer en el abismo.
Con un débil esfuerzo, en un instante
se derrumbó el político tinglado
que se alzaba soberbio e irritante;
y dicen que un farsante
que se creyera en tiempos endiosado,
no sabiendo qué hacer, tomó el olivo
y pasó la frontera
lo mismo que hace el Gallo, que es un vivo,
cuando salta temblando la barrera.
Y los otros famosos tiburones,
atunes y delfines,
no se sabe, lector, dónde se han ido;
y hay que tomar medidas, precauciones,
pues no se han muerto, no; se han escondido.
Son pájaros de cuenta
que ahuecaron el ala, acobardados;
pero esperan que pase la tormenta
porque son muy osados
y acaso vuelvan a ponerse a flote,
mostrándose vivitos, coleando,
para seguir chupando
del socorrido bote.

Madrid Cómico.- 22 de diciembre de 1923

PESPUNTES: "EL PARAÍSO PERDIDO"

Fotografía: Felipeángel (c)

El paraíso perdido es el silencio; intento escribir una historia pero es imposible; llevo más de dos horas escuchando el ruido del motor que aparece en la fotografía; lo han puestos unos operarios de una empresa telefónica, cuyo nombre no aparece escrito en la furgoneta de al lado; vinieron como a las nueve de la mañana, pegando voces, como si fueran una cuadrilla de segadores andaluces camino de los campos castellanos. 
Con estos calores de agosto, dormimos con las puertas y las ventanas abiertas; cuesta conciliar el sueño, así que retrasamos la hora de irnos a la cama; ayer lo hicimos pasadas las dos pero la calle comienza a despertarse a partir de las seis o seis y media. Primero es un vecino que madruga y se va en moto al trabajo; después es el bronquítico, que le da el ataque de tos una hora más tarde, una tos recia y cuartelera que se adentra en las casas como un pegote de esputos; más tarde las limpiadoras de los portales, que animan su tarea con coplas de la Pantoja o, incluso, de Concha Piquer, y hacen corrillos en el que se mezclan los saludos, las penas y las esperanzas. Aún no da el sol en la terraza pero se escucha el trino de los pajarillos, el zureo de las palomas y el ladrido de algún perro.
No es un mal despertar si lo comparamos con el de hoy. El motor lo tendrán encendido hasta que ellos quieran; aunque exista una normativa contra la contaminación acústica, sé que da igual llamar a los municipales o transmitir una queja a quienes así nos maltratan con sus ruidos; existe como una bula para aquellas empresas que impunemente ponen sus cacharros mecánicos junto a los bloques de viviendas y, si las molestias son muchas, nos colocan un cartel que dice que les perdonemos y santas pascuas.
El paraíso perdido es el silencio; uno quiere descansar, pero no puede; uno quiere escribir, pero cuesta hacerlo con este zumbido constante taladrando la cabeza; uno quisiera leer pero hoy la terraza es un campo de batalla; el tren de cercanías, un psiquiátrico con móviles; el autobús, un vagoneta en una  montaña rusa 
urbana. Nada ni nadie nos redime de este suplicio porque la ciudad tiende, cada día, a ser menos habitable, menos cordial, mucho menos humana. Si me pongo tapones, amortiguo el ruido, pero mis dedos se equivocan al escribir estas lineas y no sé si será hoy un día de furia o un día en el que volveré a poner a prueba mi paciencia, mi educación y mi serenidad.

Felipeángel (c)

lunes, agosto 20, 2012

YOAN CAPOTE

"Racional" 2006
"Migrant" 2010
"Status Quo (Reality and Idealism" 2010
"The window" 2010
"Romance" 2006
"Nostalgia" 2004
"Dialogusfobia" 2011

miércoles, agosto 15, 2012

MUCHO CUENTO: "EL CIEGO Y EL LAZARILLO"


"Díjole un ciego a un muchacho que llevaba de lazarillo que fuese a una tienda de montañés en que le solían socorrer, a pedir una limosna. Diéronle una sardina frita que el chiquillo se comió, y dijo al ciego que no le habían dado nada; pero el ciego que notó el olor de la sardina, conoció el embuste y le dio una paliza.
Siguieron andando y el lazarillo llevó al ciego derecho hacia una esquina contra la que se dio un tremendo encontronazo.
-¡Pícaro! -exclamó el ciego.

y el chiquillo le contestó echando a correr:

Y usted que olió la sardina, 
¿por qué no ha olido la esquina?"

(Popular)

CITA A CIEGAS

"Encuentro la televisión muy educativa. Cada vez que  alguien la enciende, me retiro a otra habitación y leo un libro."

GROUCHO MARX

martes, agosto 14, 2012

VERSO A VERSO: JOSÉ RODAO - "CANTOS RODAOS": "AGOSTO"


Llegaste, mes de Agosto,
con tus rigores,
y todo lo resecas,
todo lo aplanas.
Con tu fuego en el campo
no quedan flores,
y de hacer aquí coplas
no quedan ganas.
¡Oh, eternos charlatanes
de la política,
que contáis como triunfos
vuestras torpezas,
aunque halléis en Agosto
la ocasión crítica,
¡por Dios!, cerrad el grifo
de las simplezas!

No hagáis declaraciones
transcendentales,
en las que vuestro necio
juicio se encierra.
No fastidiéis con charlas
insustanciales,
que Agosto es uno de los
meses sin erre...

Agosto, que tus ricos 
frutos  prodigas,
no nos niegues el oro
de tus trigales,
y a Matesanz eleva
tronos de espigas,
porque es el más agrario
de los mortales.

Mientras fiestas y duelos
mezclas y enlazas,
celebran sus capeas
los campesinos;
prosperan los melones
y calabazas,
¡y hasta los hay que ocupan
altos destinos!

Entre las fiestas tiene
la de San Roque,
uno de nuestros santos
más principales,
porque es lo que le cuelga
del palitroque,
molde del que han salido
¡más concejales!

De gorra, a nuestras playas,
a muchos llevas,
de esos que casi viven
gratuitamente.
Eres mes de los momios
y de las brevas.
¡Más español...., ninguno
seguramente!

(José Rodao comenzó a colaborar en las páginas del diario  La Libertad a partir del 25 de julio de 1923. Estos "Cantos" corresponden a la edición del 1 de agosto de dicho año. Por otra parte, las fiestas de San Roque, que aparecen en la coplilla, son las propias de su lugar de nacimiento, Cantalejo.  Se celebran el 15 de Agosto)

ACTUALIZACIÓN.- Leyendo un ejemplar de Barcelona Cómica me encuentro con estos versos de Máximo Salvador:

Estaba mal alumbrada
de un lugarejo la iglesia
y en el sermón de San Roque
(que del pueblo el patrón era)
el cura en el lugar nuevo
decía entre otras lindezas:
-Ya veo que en este pueblo
tienen religión sin-cera.

(Año XIII. Nº 28. 14 de julio de 1900)

PINTADAS EN EL W. C.


Madrid. Biblioteca Central. C/ Felipe el Hermoso, 4. 14 de agosto de 2012 - 12 horas.

Fotografías: Felipeángel (c)


lunes, agosto 13, 2012

PESPUNTES: "LOA A NUESTRAS DEPORTISTAS"

Estamos que nos caemos pero, a veces, nos levantamos; sobre todo, las mujeres; las mujeres españolas han demostrado su valía deportiva en los Juegos Olímpicos de Londres; lo han hecho en disciplinas minoritarias que, a lo largo del año, no suelen acaparar las portadas ni los titulares de los grandes periódicos, y han conseguido un buen puñado de medallas disputando cara a cara con las mejores del mundo.
Si hiciéramos un paralelismo con el mundo empresarial, diría que las mujeres son las pymes de nuestra sociedad. Mientras las grandes empresas, que podemos identificar con el fútbol o  con las más exclusivas carreras atléticas, caían en picado a las primeras de cambio, las pymes se han mantenido, a pesar de su falta de crédito, de su limitado nivel de negocio y de su preparación casera, en lo más alto, gracias a su esfuerzo, su valentía y su capacidad de sacrificio. Mañana, probablemente, la vida seguirá igual; muchos de los nombres que han sonado insistentemente por televisión los olvidaremos pero nos quedará ese paso adelante que han dado las mujeres en este país que es uno más a añadir a todos los pasos que han dado desde hace más de treinta años para conseguir su igualdad con los hombres, sus justos derechos y su emancipación.
Todos, por tanto, debemos sentirnos orgullosos; tenemos una generación de deportistas irrepetibles, que nos han dado el mejor ejemplo de que quien quiere puede; la mujer española se ha subido a lo más alto del podium pero se ha puesto  también a la cabeza de este país que no termina de encontrar su rumbo. Ellas son  la punta del iceberg pero debajo hay una gran masa de mujeres anónimas que compaginan el duro trabajo con las labores domésticas para sacar adelante a sus familias; mujeres fuertes y decididas que luchan, se esfuerzan y no se rinden ante la adversidad; mujeres capacitadas para cualquier labor en el el mundo del trabajo; mujeres independientes que estudian y se forjan un futuro codo con codo con los hombres; mujeres que deciden por sí mismas sobre  su cuerpo, su vida y sus aspiraciones. 
A pesar de no tener contratos millonarios, subvenciones de grandes patrocinadores, ni jugosas recompensas publicitarias, estas mujeres-pymes han logrado hacerse un hueco en el mundo a base de imaginación, creatividad y constancia. El brillo de sus medallas es el resplandor de su éxito, el rayo de luz que ilumina el sueño colectivo, la estrella polar que nos indica el rumbo en el proceloso mar de la incertidumbre. ¡Enhorabuena por vuestros triunfos, por vuestras sonrisas, por ese reguero de felicidad con el que habéis inundado nuestros corazones!

Felipeángel (c)

GORDILLOS Y FLAQUILLOS

Fotomontaje: Felipeángel (c)

(Hagan clic sobre la imagen para verla ampliada)

sábado, agosto 11, 2012

ALEX GROSS

"Volcom" - 2011
"Red Man" - 20011
"Jozaikai (Purgatory)" - 2009
"Mammon" - 2010
"The tragedy" - 2008
"Julia" - 2006
"The secret" - 2006
"Ascent/ Descent" - 2002
"T-Mobile" - 2011

CITA A CIEGAS

"La paciencia comienza con lágrimas y, al fin, sonríe."

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

viernes, agosto 10, 2012

ILUSTRADORES: SILENO

EL HERALDO DE MADRID.- Miércoles, 1 de febrero de 1922

jueves, agosto 09, 2012

TERRA MÍSTICA


El pasado 28 de junio la edición alicantina del diario "El Mundo" publicó la noticia de la venta del parque temático "Terra Mítica" al grupo Aqualandia por 65 millones de euros. 
No sé lo que harán con él o en qué le convertirán pero, dado el estado de ruina al que ha llegado la Comunidad Autónoma Valenciana, lo primero que les sugiero a los nuevos dueños es que le cambien el nombre, que se olviden de mitos y de leyendas, y que aprovechen la coyuntura de los nuevos y terribles tiempos que vivimos para convertir Terra Mítica en Terra Mística, donde los políticos podrán darse golpes de pecho y entonar el mea culpa ante la alegre ciudadanía. Santoral no falta: desde los pucheros de Santa Teresa de Jesús, a la que podríamos ver soltando un ¡coño! para no quedarse en órbita, hasta los numerosos milagros de San Vicente Ferrer, pasando por Andrea Fabra, no sé si virgen pero desde luego mártir para la feligresía popular desde que deseó a los parados que se jodieran.
Es tan rica en atracciones, tan variado el espectáculo de la tradición cristiana que, con poca imaginación que le echen,  tendrían  un éxito inmediato; desde luego no faltarían las cruces, que siempre dan mucho juego, ni las flagelaciones ni las grandes hogueras virtuales, ni una noria bendecida ni una montaña rusa, que sería un guiño a la rama ortodoxa de la Iglesia. ¿Y las visiones? ¡El juego que darían las visiones en aquel secarral de Benidorm!: ¡Mariano acercándose al altar de Ángela Merkel, que es un ángel con sexo, pidiéndole un rescate milagroso para la orgullosa España! ¡Carlos Fabra viendo un destacamento de naves celestiales aterrizando en el aeropuerto de Castellón! ¡Francisco Camps cosiendo y descosiendo en la sastrería de Dios los cuatro trajes de mierda como una Penélope que espera volver al paraíso de la política! ¡Rita Barberá en pleno éxtasis mientras contempla una carrera de divinas cuádrigas por las calles valencianas entre el estruendo de las fanfarrias y el griterío enloquecedor de u los aficionados!
Todo ello a precios módicos,  rosario de regalo y una estampita de algunos de los Borjia que fueron Papas, con místicas recomendaciones para el buen vivir y mejor gozar. 
Ya dentro, luz, mucha luz, para ver las deudas, las engañifas, los negocios millonarios a costa del erario público, la miseria de esta democracia convertida en robocracia por un puñado de desleales que tuvieron visiones, y querían  hacer milagros, convertir la tierra mítica de los naranjos, el turismo y la chufa en la tierra mística del firmamento  financiero, con sus popes, sus arquitectos y sus santones de feria y puticlub.

Felipeángel (c)

VERSO A VERSO: JUAN PÉREZ ZÚÑIGA - "¡ES NATURAL!"


"En la prensa extranjera
frecuentemente
leo que nuestros hombres,
de sangre ardiente,
a todas cuantas hembras
van por la calle
repartiendo sonrisas,
luciendo el talle
y enseñando sus dientes
chiquirritines
y pisando con gracia
los adoquines
las espetan algunas
galanterías
que a veces degeneran
en groserías.
¿Pero es justa esa fama?
¡Sí, que si quieres!
En Madrid no echan flores
a las mujeres.
Yo lo sé y lo aseguro
por experiencia:
¡nunca oí ni un piropo
ni una insolencia!
¿Cómo a mí no me dicen
esos señores
que se creen unos bravos
conquistadores:
¡Olé ya, buena moza,
bendita seas!
¡No me mires despacio,
que me mareas!
¿Cuándo podré contigo
cantar victoria?
¡Anda, cacho de cielo,
cacho de gloria!...
(aunque ya tanto cacho
resulte feo,
porque no es un piropo,
sino un cacheo)
Ello es que cruzo plazas
y callejones,
con vestidos decentes...
en ocasiones,
y ni siquiera un viejo
me dice "pío",
lo mismo si voy seria
que si me río.
¿Por qué los periodistas,
entre otras cosas,
dicen que las mujeres
jacarandosas
no pueden ir solitas
por sitio alguno
sin que más de un osado
y un importuno
las ponga coloradas
como cerezas
a fuerza de requiebros
o de simplezas?
¡Yo repito que nada
de esto he notado
y que conmigo nadie 
se ha propasado!"

............

Así todos los días
monologuea
mi vecina Eduvigis
Alcarabea;
y es porque en sus defectos
nunca repara
ni al espejo se mira
cuerpo ni cara,
pues si viese que es tuerta,
corcobadilla,
con los dientes comidos
por la polilla,
tripona, patizamba,
chata, huesuda,
picada de viruelas
y juanetuda,
no encontraría raro
que se abstuvieran
de decirla piropos
cuantos la vieran
y que, en cambio, a las mozas
que por la calle
van brindando sonrisas,
luciendo el talle
y enseñando sus dientes
chuquirritines
y pisando con gracia los adoquines
las dediquen los hombres
todos los días
un derroche de amables
galanterías,
y se atrevan con ellas
frecuentemente
más de cuatro sujetos
de sangre ardiente.

MUNDO GRÁFICO.- Año II. Nº 41. 7 de agosto de 1912


SANCHO GRACIA IN MEMORIAM



 Ha muerto Sancho Gracia. Fue un actor que hizo memorables películas pero los de mi generación siempre le recordaremos por  "Curro Jiménez", la  extraordinaria serie de TVEDescanse en paz.

martes, agosto 07, 2012

LA REALIDAD Y LA FICCIÓN


LA LIBERTAD.- 30 de junio de 1923

                                                                             ................

"Acodados sobre el viejo, sobre el costroso mármol de los veladores, los clientes ven pasar a la dueña, casi sin mirarla ya, mientras piensan, vagamente, en ese mundo que, ¡ay!, no fue lo que pudo haber sido, en ese mundo en el que todo ha ido fallando poco a poco, sin que nadie se lo explicase, a lo mejor por una minucia insignificante. Muchos de los mármoles de los veladores han sido antes lápidas en las Sacramentales ; en algunos, que todavía guardan las letras, un ciego podría leer, pasando las yemas de los dedos por debajo de la mesa: Aquí yacen los restos mortales de la señorita Esperanza Redondo, muerta en la flor de la juventud; o bien:_ R.I.P. El Excmo. Sr. D. Ramiro López Puente. Subsecretario de Fomento."

Camilo José Cela.- "La Colmena"