Manolo Escobar forma parte de la banda sonora de mi adolescencia; lo oía en la radio mientras fregaba los platos en la cocina para que mis padres pudieran darse un paseo hasta la Fuentebuena; bailaba sus pasodobles en la pista de baile iluminada como la Feria de Abril para que nadie se propasara un pelo; cantaba sus canciones cuando la pandilla enfilaba la carretera de Segovia siguiendo al grupillo de chicas que no se dejaban querer, y lo veía por la tele, con su tupé de Elvis coplero y cañí, acompañado con aquel ritmillo que imprimían sus hermanos tocando la guitarra; bien es cierto que comenzaban a gustarnos Los Módulos, Los Bravos, Patxi Andión y el Víctor Manuel del abuelo que fue picador allá en la mina subvencionada, pero Manolo Escobar seguía, año tras año, alcanzando las cotas del número uno de los 40 Principales, con carros, minifaldas y vivas a España, llenando las plazas de toros como si fuera el Viti o El Cordobés, y copando las pantallas de cine con películas llenas de seiscientos, planes de desarrollo, suecas y transistores.
Después vino la mili, la emigración forzosa y la Transición, todo ello con nuevas músicas, psicodelias de Pink Floyd, arrebatos punkis de la Polla Records y un tecno-pop de Mecano que no se podía levantar, pero, cuando paseábamos mi hermano y yo por las calles de Londres, camino de Hammersmith, lo que nos animaba era el "Porompompero" o "Viva el vino y las mujeres", de Manolo Escobar, qué coño.
Hoy nos informan de que el rey moderno de la copla ha muerto de cáncer de colon, con 82 años de edad, en mi muy querida ciudad de Benidorm; sin él, el Mediterráneo ya no es hoy tan bonito; las chicas con minifalda parecen tristes en la manifestación estudiantil, y el carro que le robaron luce una lona negra, triste y funeral. como una rueda de prensa del portavoz del PP. Descanse en paz.
Felipeángel (c)
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