Llora Trini en el hombro de Zerolo
Y Guerrita la torea de muleta.
La Sección Femenina se enrabieta
Y el de Parla se dedica al protocolo.
En el fondo de un rincón se lame solo
Las heridas el cansado anacoreta;
Uno pide que se corte la coleta
Y otros dicen: “¡Que te calles, tío bolo!”
Algo huele a podrido en Dinamarca,
Y en Madrid hoy el cielo está nublado
Como un mitin de pelotas y barones.
Que se agotan los recursos de la charca
Para muchos, señor mío, está cantado.
Ya, sin plumas, cacarean los capones.
Felipeángel (c)
No hay comentarios:
Publicar un comentario