Nació noviembre oliendo a muerto,
Entre rosales y camposantos;
Un viento frío dejó desierto
De contenido los tristes llantos.
Entre las tumbas, pasan corriendo
Niños felices y desalmados,
Mientras un guardia los va prendiendo
Con movimientos acelerados.
Sonaron tiros en el desierto,
Gritos de ayuda tras las banderas;
Siguió noviembre oliendo a muerto
Y a removerse las gusaneras.
Murió Berlanga; vino el invierno
A su memoria desmemoriada;
Trajo el verdugo su sueño eterno,
Quiso un milagro, mas no hubo nada.
De la tristeza ya no me curo
Y mucho menos del desencanto;
Todo es banal, poco ya es puro,
Y de lo bueno pasa otro tanto.
Muere Noviembre, tal vez de frío,
-sólo un segundo de menos a más-
Porque Montilla ha perdío,
Porque Montilla ha perdío
La cartera y el compás.
Felipeángel ©
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