Hormigaciones

José Solana

La luz vaga... opaco el día, la llovizna cae y moja con sus hilos penetrantes la ciudad desierta y fría. Por el aire tenebroso ignorada mano arroja un oscuro velo opaco de letal melancolía, y no hay nadie que, en lo íntimo, no se aquiete y se recoja al mirar las nieblas grises de la atmósfera sombría, y al oír en las alturas melancólicas y oscuras los acentos dejativos y tristísimos e inciertos con que suenan las campanas ¡las campanas plañideras que les hablan a los vivos de los muertos! ¡Y hay algo angustioso e incierto que mezcla a ese sonido su sonido, e inarmónico vibra en el concierto que alzan los bronces al tocar a muerto, por todos los que han sido! Es la voz de una campana que va marcando la hora, hoy lo mismo que mañana, rítmica, igual y sonora, una campana se queja, y la otra campana llora, esa tiene voz de vieja, ...

Según Blogger este soneto solo ha recibido dos visitas. Me sigue pareciendo bueno, Vanessa ya es mamá y, a lo mejor, si se acerca por aquí, le gusta volver a leerlo; por eso le damos una segunda oportunidad. MIÉRCOLES, MAYO 09, 2007 SONETO : " SE CASA VANESSA" Irá como una reina a su reinado con brillos de cristal en la mirada. Será una gran princesa coronada camino del altar sacramentado. Con un vestido blanco, delicado, y pétalos de rosa hasta la entrada, irá como una diosa engalanada al templo, para unirse con su amado. Habrá un coro de voces celestiales y un suave repicar de las campanas rozando la emoción a cada paso; y un tenue siseo de vocales saldrá del interior de las ventanas al verte aparecer, pura, de raso. Felipeángel  (c)

Topant de cap en una i altra soca, avançant d'esma pel camí de l'aigua, se'n ve la vaca tota sola. És cega. D'un cop de roc llançat amb massa traça, el vailet va buidar-li un ull, i en l'altre se li ha posat un tel: la vaca és cega. Ve a abeurar-se a la font com ans solia, mes no amb el ferm posat d'altres vegades ni amb ses companyes, no: ve tota sola. Ses companyes, pels cingles, per les comes, pel silenci dels prats i en la ribera, fan dringar l'esquellot mentre pasturen l'herba fresca a l'atzar... Ella cauria. Topa de morro en l'esmolada pica i recula afrontada... Però torna, i abaixa el cap a l'aigua, i beu calmosa. Beu poc, sens gaire set. Després aixeca al cel, enorme, l'embanyada testa amb un gran gesto tràgic; parpelleja damunt les mortes nines, i se'n torna orfe de llum sota el sol que crema, vacil·lant pels camins inoblidables, brandant llàngui...

Se muere septiembre hediendo a verano, la piel requemada et roxas las manos, que ya non le queda ningún troço sano, pues han incendiado su cuerpo serrano. Grandes nubarrones sirven de mortaja; de pino quemado le haçen  la caja; el agua lo acosa, lo rompe et lo raxa, et hiere su cuerpo como una navaxa. Le lloran mujeres con grandes lamentos que llevan la cuenta de todos los cuentos; la tumba es un foso de barro mugriento, gusanos voraces lo esperan hambrientos. Doblan las campanas con trágico son; un cura barbado canta el kirie eleison el pueblo, impasible, escucha el sermón, et las plañideras ruegan su perdón. Si el fuego causó sus grandes heridas, también las causaron las causas perdidas, las de las personas poco socorridas, hambrientas, humildes et mucho sufridas. Las llamas mataron los montes gallegos; se afronta la crisis con palos de ciego; algunos al pueblo le piden sosiego, y otros quisieran decir hasta luego. S...

¿Y el pescadu? Como estamos aqui á la llengua del agua, lu tenemos á porrillu, fresco como el sol del alba, q´esto ye comer pescadu, lo demás ye patarata. ¡Oh! como en Madril lu vieren! Voto y ño á tal! que plásmaran. Aca hai salmon como cuchu en Rivadesella y Pravia, que sangra de puru frescu pe la boca y pe la galla. Hay pescades como borra, xardón á taca reteca, cóngrios á trompa talega, besugos á farta farta, meros á tente bonete, aguyes á vati barra, morenes á zurriburri, sardina á vela y dexala las mielgues á balagares, cazón y xardes sin tasa, les rayes á goxa llena, barbos á pala cargada, y otru sin fin de pescadu, que non sé como se llama, que á non ser que los arieros, (esos de braga atacada) acuden acá por ello com ´utres á la carnada, para llevalo á Castía, a Riosecu y Villada, bien pudiéramos estrar con pescadu la corrada, les llangostes y llocantos, centollos y ñocles, fasta empapizamos con elles. Ora tras de cualquier llastra berverichos y percebes; en cualquie...

DESENGAÑO DE LAS MUJERES Puto es el hombre que de putas fía, y puto el que sus gustos apetece; puto es el estipendio que se ofrece en pago de su puta compañía. Puto es el gusto, y puta la alegría que el rato putaril nos encarece; y yo diré que es puto a quien parece que no sois puta vos, señora mía. Mas llámenme a mí puto enamorado, si al cabo para puta no os dejare; y como puto muera yo quemado si de otras tales putas me pagare, porque las putas graves son costosas, y las putillas viles, afrentosas.

Después de escuchar a la alcaldesa de Cádiz sus opiniones sobre los pobres y Twitter, me he acordado de estos versos que escribió   Juan Bautista Arriaza : Junto a un negro buey cantaban un ruiseñor y un canario, y en lo gracioso y lo vario iguales los dos quedaban. "Decide la cuestión tú", dijo al buey el ruiseñor. Y metiéndose a censor habló el buey y dijo "mu". 

¿Qué se han hecho los caudales de los bienes monacales? y las rentas nacionales ¿en qué se emplean? ¿Qué se hace de los millones, de tantas contribuciones, donativos a empellones y otras gabelas? Los frailes no están pagados, ni cobran los retirados; pero hay tantos empleados que es un contento. A las viudas no se paga, la miseria se propaga, con que alguno se lo traga, y no hay falencia. Dicen que en el ministerio está todo el gatuperio y que él es el cementerio del oro y playa. Yo digo que en el potaje entran de todo linaje, y que es un puro agiotaje lo que ellos arman. Lo que iba a amortización cantarlo el kirieleisón porque mejor pozo airón jamás se ha visto. Ahora por tesorería se paga la frailería; ¡a Dios, a Dios, paga mía! ya no te aguardo. Pues a lo que va a parar a la hacienda militar también se le puede echar el recorderis. Que son los interventores, comisarios y factores una casta de señore...

Subiendo un camaleón por una floresta arriba, ya era verde, ya rosado, ya obscuro, ya emblanquecía. -¿Eres uno o eres muchos -le dijo una lagartija- -Anda, di a los liberales, que te expliquen ese enigma. Por su negocio arrastrando también su color varía, ya es el de la libertad, y ya el de la tiranía; que la imprudencia hace en ellos lo que natura en mí hacía. (Anónimo)

Ya se van los quintos, madre; ya cruzan el robledal. Dejan la tierra sin brazos y los panes sin segar. Tórnase en hierro de guerra la herramienta de la paz. Ya se van los quintos, madre; sabe Dios si volverán. Ya se pierden por la sombra, río arriba, en el pinar; por aquel sendero blanco que se borra en el canchal. Ya se van los quintos, madre; sabe Dios si volverán. Veo el ramo de amapolas en su mano rojear; gotas de sangre, cogidas al paso por un trigal. Dios no quiera que la suya vaya otro campo a regar. Ya se van los quintos, madre; sabe Dios si volverán. Tornaron cuando las hazas eran promesas de pan. Ya anidaban las cigüeñas en la torre del lugar. La blancura de las cumbres era en el valle cristal. La pobre madre reía junto al fuego del hogar. Ya se van los quintos, madre; sabe Dios si volverán. Aquel uniforme majo, guardado con tanto afán en el cofre, que aromaban perfumes del tomillar; ...

Ómnibus en las plazuelas, edictos en las esquinas, borracheras en la calle y en los matrimonios riñas. No hay que preguntar la causa: estamos en romería. .................. Labrador afortunado que labraste con tu vida, el altar en que te reza la corte de dos Castillas. Permite que por si acaso no puedo entrar en la ermita, te dibujé en estos versos de mi cariño la cifra. Años ha que mis cantares no suenan en tu campiña ni tus frasquetes me alegran ni tu bullicio me incita, ni tu placer me conmueve, ni tus devotas me hechizan. Mas siempre te ven mis ojos lucir la gentil ropilla, sobre el puente colocado que el Manzanares salpica, cual suele a todo lo grande lanzar su baba la envidia. Siempre de mi dulce infancia recordar me haces los días, y las agradables horas de mi juventud tranquila, que en tu regalado estruendo hallo cien veces la dicha. Y siempre también, Isidro, al fijar en ti la vista, del Manzanares hu...

En un lugar de la Mancha de cuyo nombre quisiera acordarme, hubo en el año mil ochocientos cincuenta una invasión espantosa de cólera... o de viruela... o de tifus... (¡Nadie sabe qué enfermedad era aquella!) Lo seguro es que en el pueblo se cebaba la epidemia; que eran ante ella impotentes los recursos de la ciencia; que las gentes se morían diariamente por docenas, y que el pánico aumentaba y aumentaba la miseria. El alcalde, que era en todo un modelo de franqueza, en el Boletín del pueblo anunciaba sin reservas la cifra exacta de todas las defunciones que hubiera. Pero el Gobierno, observando que esta cifra era tremenda, ordenó al punto al alcalde que mintiese por prudencia, anunciando la mitad de los casos que ocurrieran. El alcalde, respetuoso, pero duro de mollera, llamó al médico, y le dijo: -Amigo, la conveniencia nos manda mentir: mintamos, pero que nadie lo sepa. ¿Qué casos nuevos ha habido? -Cuarent...

Con un fondo de saetas y luz tibia en el candil, unas horas enlutadas despiden al mes de abril. Ardieron los farolillos De feria y de vodevil; En el albero taurino La sangre se volvió añil Y el sol secó los capotes Del  toreo  juvenil. Un rosario de difuntos Clarividente y senil, en el fuego funerario puso a su salmodia fin; El pueblo sobrecogido, respetuoso y febril, lanzó claveles de sangre a sus rostros de marfil, y en la noche tenebrosa como un cuervo de perfil, soñó con huevos de oro y en la fragancia sutil de una cupletista hermosa, divina, grande y gentil. Fueron pasando los días Como tiros de fusil; Balazos de primavera, Sonambulismo infantil Entre flores de  colores En una escenario hostil, Y un presentimiento extraño Poniendo cerco al redil, Como nubes agoreras En el parqué mercantil. La muerte, que en los tejados Arrullaba al mes de abril, Puso a dos bombas su rostro Más encarni...

A batallas de amor, campo de plumas Ningún vestigio tan inconsolable como el que deja un cuerpo entre las sábanas y más cuando la lasitud de la memoria ocupa un espacio mayor del que razonablemente le corresponde. Linda el amanecer con la almohada y algo jadea cerca, acaso un último estertor adherido a la carne, la otra vez adversaria emanación del tedio estacionándose entre los utensilios volubles de la noche. Despierta, ya es de día, mira los restos del naufragio bruscamente esparcidos en la vidriosa linde del insomnio . Sólo es un pacto a veces, una tregua ungida de sudor, la extenuante reconstrucción del sitio donde estuvo asediado el taciturno material del deseo. Rastros hostiles reptan entre un cúmulo de trofeos y escorias, amortiguan la inerme acometida de los cuerpos. A batallas de amor campo de plumas.