DE MUJERES Y PERROS (IV)
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DE ESCRITORES Y PUTAS: EMILIO CARRERE
ELOGIO DE LAS RAMERAS ¿Qué busco yo en los ojos de las tristes rameras que cantan en las calles saetas taciturnas? ¿Por qué amo yo esos rostros de trágicas ojeras que son flores monstruosas de mis frondas nocturnas? Esas bocas que tienen hálitos de hospital, son vampiros que absorben con besos macerantes, y son sus almas vírgenes cisternas inquietantes, igualmente impasibles ante el Bien que ante el mal. Cisternas inquietantes de linfa corrompida, como sus sexos, fuentes de un misterioso rito, en que abrevo mis ansias infinitas de vida, en las que hunde mi alma su fiebre de infinito. Cuando beso esos ojos de cerco alucinante, donde arde la lujuria como sangrienta flama, busco un algo divino que espero en cada instante que no he sentido nunca, ni sé cómo se llama. Poseso de mi triste y absurdo lunatismo, amo esos ojos, lagos de enturbiado cristal, y siento que me llaman del fondo de su abismo los cantos de sirena del pecado mortal....
MIS QUERIDOS MUERTOS: "LOS PINTORES"
Gracias a los surrealistas: a don Marcel, a don René, a don Salvador , que con sus obras me transmitieron una visión de la realidad plagada de sueños, de imágenes deslumbrantes, de ideas renovadoras. Gracias a don Gustav , que puso oro en el cuerpo dorado de la mujer, que supo recrear su belleza, plasmándola en unos lienzos prodigiosos, geniales e irrepetibles. Gracias a don José por todo lo contrario, por su mirada sombría, por sus cuadros de la España negra y profunda, plagada de tipos ceñudos, señoras con mantilla, curas y toreros. Sin sus retratos, sin sus yertos paisajes, sin sus putas despeinadas, el arte español estaría con un vacío, imposible de rellenar. Felipeángel (c) MARCEL DUCHAMP RENÉ MAGRITTE SALVADOR DALÍ GUSTAV KLIMT JOSÉ GUTIERREZ SOLANA
MIS QUERIDOS MUERTOS. "LOS ESCRITORES ( II )"
Recuerdo a don Ángel, solo y sentado, en una de las últimas casetas de la Feria del Libro madrileña, pero no me acerqué a comprarle uno de sus poemarios porque ya no me quedaba dinero en la cartera. Me dije: " Ya lo veré en la siguiente ", pero a la siguiente no apareció porque se había muerto. En otra ocasión acudí al reclamo de sus versos pero no era usted quien los recitaba en la sala de actos de un Centro Cultural sino un grupo de rapsodas que, en los carteles, habían puesto su nombre en letras grandes y el de ellos en letras más chiquitas. No era usted pero sí estaba su voz en sus palabras que tantas veces leí y tantas veces me entusiasmaron. Por todo ello, sólo puedo darle las gracias, don Ángel ; muchas gracias. Gracias, don Miguel, por su esfuerzo, por su honestidad, por su entrega, por su verbo dolorido y arrebatador; no sólo nos dio usted la mejor poesía de su generación sino la más verdadera, la que más se acerca al pueblo que sufre y calla, que siente y padece...
